«Не жалеть, - твердила я себе. – Не жалеть!». Как заклинание. И нечто внутри, голосом, который я всегда приписывала Восьмому, шепнуло: ведь иначе тебе не жить?
Не жить.

***
Перепечатываю рассказ. Не то, чтобы он уже был дописан. Но перепечатать стоит.
Ах, Восьмой, что ты знаешь о моей жизни, что ты…
Глупости все это - о том, что мне больно, и прочая, прочая. Мне не больно. Мне никто_никогда_еще не делал больно. Все мои страдания - не боль, а ее боязнь. Как укол в вену. Ты думаешь - ах, какая огромная игла, и шприц, ведь мне будет больно? Руку стягивают жгутом, и ты уже зажмуриваешься от страха, предчувствуя ужасное. А потом открываешь глаза, и - что же? Легкий укол, немного неприятно, и еще ты можешь наблюдать насыщенно-бордовый цвет жидкости, текущей по твоим венам. Все.
Я не говорю, что может быть хуже, - еще как может.
Хватит играться со мной. Пожалуйста.