с любовью и всяческой мерзостью
В воздухе разлита магия осени - лови рукой, держи, если только сможешь удержать...
Смотрю в небо: синее-синее, это редкость, дорогая и почти бесценная, - для тех, кто имеет счастье жить в последние дни этой осени... Небо напоминает воды Днепра. Молчите: это действительно так. Я не вру, но ведь я - поэт. Мне позволено любить Родину не за что-то, а вопреки, без-возд-мезд-но.
В шорохе опавшей листвы мне слышатся шаги Трандуила: парк пуст, нет даже привычных взгляду молодых матерей с чадами, но вот же - идёт Король, пусть не мой, но какая разница... Чудо из чудес: смертная допущена на столь "закрытое мероприятие". На последний Осенний Пир...
Улыбаясь, бреду прочь.
Я пишу очень странные песни... Не претендуя на крест менестреля, мне хочется лишь, чтобы они звучали (как хотелось бы выделить последнее слово курсивом...). Не это ли - величайшее стремлении, итог и венец всех наших чаяний: чтобы наши песни звучали, сливаясь в единую Песню, ту, которую, как предсказано, надлежит исполнять именно нам, Вторым Детям?.. Не это ли - то, что, помимо Даров Свободы, вложил Эру в наши сердца? Не это ли...?
ПРЕДЗИМЬЕ
(песня)
«Скоро будет снег», - ты говоришь.
Закрываешь дверь, сидишь, молчишь…
Чары поздней осени – во снах,
Ты пойдёшь блуждать со мною по её садах?..
Танец фэйры, последний яркий пир.
И шагает по листве златой сейчас мой сир.
Одеянье алое, лиственный венок,
Под ногами стелятся малый вереск, дрок…
Припев:
Слышишь? Осень пирует за нашей спиной.
Стой… Вино из бокала, что подали нам, не пей, подожди.
Пой, флейта в руках моих, - голос иссяк.
Я не певец… не менестрель… я только – так…
(по желанию повторить 2 раза)
Скоро будет пурга. Скоро будет метель.
Но меня ты не слушай, и мне – не верь…
Наш корабль, - ты веришь?.., - всё-таки ждёт.
Наш единственный путь, что за Море ведёт…
Голубь, белый, как снег, бродит рядом со мной.
Это значит – письмо. Или просто покой…
Ты мой друг. Ты мой брат. Воплощённый герой.
Осень этого дня да пребудет с тобой…
Припев:
Слышишь? Сир мой пирует за нашей спиной. Стой…
Вино из бокала, что подали нам, не пей, подожди.
Плачь, флейта в руках моих, - голос иссяк.
Я не певец… не менестрель… я только – так…
Смотрю в небо: синее-синее, это редкость, дорогая и почти бесценная, - для тех, кто имеет счастье жить в последние дни этой осени... Небо напоминает воды Днепра. Молчите: это действительно так. Я не вру, но ведь я - поэт. Мне позволено любить Родину не за что-то, а вопреки, без-возд-мезд-но.
В шорохе опавшей листвы мне слышатся шаги Трандуила: парк пуст, нет даже привычных взгляду молодых матерей с чадами, но вот же - идёт Король, пусть не мой, но какая разница... Чудо из чудес: смертная допущена на столь "закрытое мероприятие". На последний Осенний Пир...
Улыбаясь, бреду прочь.
Я пишу очень странные песни... Не претендуя на крест менестреля, мне хочется лишь, чтобы они звучали (как хотелось бы выделить последнее слово курсивом...). Не это ли - величайшее стремлении, итог и венец всех наших чаяний: чтобы наши песни звучали, сливаясь в единую Песню, ту, которую, как предсказано, надлежит исполнять именно нам, Вторым Детям?.. Не это ли - то, что, помимо Даров Свободы, вложил Эру в наши сердца? Не это ли...?
ПРЕДЗИМЬЕ
(песня)
«Скоро будет снег», - ты говоришь.
Закрываешь дверь, сидишь, молчишь…
Чары поздней осени – во снах,
Ты пойдёшь блуждать со мною по её садах?..
Танец фэйры, последний яркий пир.
И шагает по листве златой сейчас мой сир.
Одеянье алое, лиственный венок,
Под ногами стелятся малый вереск, дрок…
Припев:
Слышишь? Осень пирует за нашей спиной.
Стой… Вино из бокала, что подали нам, не пей, подожди.
Пой, флейта в руках моих, - голос иссяк.
Я не певец… не менестрель… я только – так…
(по желанию повторить 2 раза)
Скоро будет пурга. Скоро будет метель.
Но меня ты не слушай, и мне – не верь…
Наш корабль, - ты веришь?.., - всё-таки ждёт.
Наш единственный путь, что за Море ведёт…
Голубь, белый, как снег, бродит рядом со мной.
Это значит – письмо. Или просто покой…
Ты мой друг. Ты мой брат. Воплощённый герой.
Осень этого дня да пребудет с тобой…
Припев:
Слышишь? Сир мой пирует за нашей спиной. Стой…
Вино из бокала, что подали нам, не пей, подожди.
Плачь, флейта в руках моих, - голос иссяк.
Я не певец… не менестрель… я только – так…