Помимо плохо - ведь через пол часа этих мыслей в голове моей может и не быть - очень спокойно и... фу, пошлое же слово, но душевно поговорили с бабушкой. Я макала спичку в растопленный свечным фитилём воск (очень, очень увлекательно: при систематических занятиях получается такая восковая горошина на конце спички), она пила чай с бутербродами.
Говорили о "Черном Вороне" Шкляра (кто не слышал об его отказе от Шевченковской премии, и "либо я, либо Собач... простите, Табачник), деде и его западноукраинской жизни. Увлекательно. Грустно. Узнала, что прабабушка не из какой не из России, а из Орехова, а прадед из Западной (ушёл потом в войско Котовского, так и встретились). И прадед был, кстати, человеком очень умным, раз как-то умудрялся осуществлять "и вашим и нашим"; если бы только не... ну, это не важно.
А ещё моей прекрасной бабушке наплевать на королевскую свадьбу. Hell yeah! После лекций о платье Кейт Мидлтон и шляпках придворных дам, выслушанных - поочерёдно - от мамы и тётушки (ещё пару таких церемоний (камон, Гарри!), и они станут окончательными экспертами в матримониальных делах британской империи), это, знаете, такое облегчение.
Воот.