плохие стихи mode onне будет хорошего, если говорить правду
тебя убьют, третью жену отравят
я буду жить сорняком ложно-привольным
на гране скотного поля
буду цвести, бросать пучки семян
чьи-нибудь кабачки гробя.
это нормально
мы все, по правде, трава.
кто-то вымахал больше обычного -
вот уже и коса
вырастил гнущийся стебель к тому же?
ну, возьми пирожок
с полки
осень-то, как не гнись,
всё равно придет.
почему бы не стать просто никем?
никто ближе к Богу
он не словлен в сети мифологем, которые
описывают гладкими словами
хотя тоже, конечно, вербален
но слово, которое было Бог
(привет, Иоанн!)
любителям полка значений приятней.