Герр Рильке забрал мой мозг. Совсем. Полностью. Эти австрийцы...
Послезавтра я иду покупать томик его стихов, и это предвещает тот факт, что счастье в моей сумрачной жизни, должно быть, все же наступит.
***
Итак, королю шестнадцать лет.
В шестнадцать лет он уже владыка,
Но взгляд его, пугливый и дикий,
Минуя Совет,
Уходит куда-то в глубь окна.
Он мыслит, как бы уйти скорее,
И ощущает одно: на шее
Холодную цепь Руна.
Пред ним о смертной казни бумага
Подолгу лежит пуста, -
И те жалеют его: «бедняга...»
О, если б кто постиг меж ними:
Он лишь сосчитал до ста,
Пред тем, как на ней проставить имя.